Buenos deseos

Todos los días del año voy a buscar y encontrar un buen deseo para ti, y te lo diré, o te lo pensaré. El primero: Hoy ha sido un buen día, un día contigo.

Chof chof glu glu

Nada como un buen baño...para despedir el año!!!

Siempre

La montaña siempre ha estado ahí.

Y va a seguir estando.

La Peñota me lo recordó ayer.

fugados de rovaniemi

Me pidieron ayuda para salir de allí. Me dijeron que ya no soportaban a Yulupukki, más conocido como Santa Claus. Les metí en una caja y los facturé al otro lado del círculo polar. Me pregunto qué habrá sido de ellos. Parecían tan inocentes...

Un mundo lleno de bien

Me gusta la gente que huele bien debajo de las sábanas. Y me entran ganas de abrazar a la gente que hace todo lo posible por abrocharse bien los cordones de las zapatillas. Y si tengo que elegir, elijo a la gente, que veinte años después, come bien agusto, con las manos, mientras se le iluminan los ojos. Y no dudo en sonreír cuando veo a alguien colocando bien los papeles que siempre se dejan encima de la mesa. Y tengo ganas de volver a ver un paisaje bien hecho. Y sí, sólo merece la pena la gente que ama bien, ni lo suficiente, ni demasiado, sólo bien, como hay que amar.

Mariposas

Sigo con la cabeza llena de mariposas, que zumban, y revolotean.... Las del estómago, que no vuelvan...

Siempre quise ser prestidigitador

"Si no pudiera escribir, en los momentos de euforia sería guerrillero, en los de pasividad prestidigitador. Ser poeta incluye las dos cosas".

Joan Brossa

Navidad

ViCTORIA

He ganado una guerra. Ha durado años y en ella he perdido batallas. Pero al final, he ganado la guerra. Luche de una manera y, luego, luche de otras. Cambie las estrategias. Durante un tiempo, fui a las batallas siempre con el arma equivocada. Caí, me derrotaron millones de veces. Me levantaba y volvía a luchar. Pero lo hacía siempre de la misma manera. Con más rabia, pero igual. Me volvían a doblegar. De nuevo, al suelo arrodillada. Al final (cuando creía que era el final), perdí la esperanza. Me uní al enemigo, sólo con el afán de sobrevivir deje que me esclavizara y, justo entonces, desde dentro, he ganado la guerra. Sin esperarlo, sin calcular el milímetro donde debía alojarse la bala, el proyectil ha ido a explotar en el mismo centro de la diana. Y, sin saberlo, he sobrevivido y he ganado mi guerra.

A contraluz

Disparar y disparar, casi sin sentido, y luego encontrarse con vosotros a contraluz, y recordar de golpe toda una tarde llena de risas.

GRACIASSSSSSSSSSSSSSSS

Gracias amiguitossssssssssssssssssssssssss. Gracias por silbar y que aparezcais. Gracias porque a veces parece que no estamos, pero siempre estais. Gracias por hacerme ver que soy excepcional. Estas cosas no se pueden deovolver ni se pueden compensar, sólo se pueden disfrutar.

graciasssssssssssssssssssssssssssssssssssssss

No me gusta la muerte, y menos esa que ya conocemos, y que parece reírse a carcajadas de alguien que no se lo merece.

Sonrisas

Despistar

Guardar los zapatos debajo de la cama. Hacer todas las noches autostop en la carretera equivocada. Comerme el helado de dulce de leche hasta que me duela la lengua. Leer libros sin título. Dormir sin sueño. Escupir las ganas de llorar. Cantar sin voz. Dejarme olvidados recuerdos encima de cualquier mesa. Llegar a fin de mes. Tener un padre y un tío. Rezar sin saber hacerlo. Robar regalos para los amigos. Llamar sin tener línea. Dejar palabras prestadas a cualquiera. Olvidarme besos al final de una espalda que no existe. Decir todo en cada palabra. Demoler mi casa antes de que alguien la haya construido. Detener el tráfico si escucho la música de unos ojos nuevos. Destrozar folios. Limpiarme las manos en los bajos de otras faldas. Tirar el paquete de tabaco por el abismo de mis pulmones. Disfrazarme con cada sonrisa. Despistar, sobre todo, despistar para que el que se lleva mis zapatos de debajo de la cama cada mañana camine mis pasos sin desgastar la suela.

PERFECTO

M. P. comenzó a escribir este poema a la tierna edad de 16 años y lo concluyó.... nunca:

"4.000 estaciones"

PRIMAVERA y caen láceas las térreas flores sobre el verde oscuro. Arrojadas al vacío eterno de la nueva estación. Arrancadas de su espacio vital para cubrir la conciencia de algún mísero hombre que cabalga sin rumbo. El amor juguetea al costado. ¿El amor? ¿Qué es amor? Y se encogen de hombros los que antes perdieron la inocencia pueril y dijeron 'Te quiero'.
La piel se destapa a los rígidos gritos del sol que la llama. Su reino despierto gobierna las pautas del orden secreto. Hoy ya no es posible quedarse callado, las voces se escapan de entre las gargantas que sanan los fríos de invierno; los párpados se abren al rojo del cielo, que es azul perdido. Y el negro no es bien recibido. Se queda dormido mientras sus hermanos empapan de vida la laica acogida.
Lambarear es acción preferida. Correr sin sentido, vagar por un mundo pintado de rosa que asola tristezas y esconde verdades, atroces verdades. Luego ¿Quién llora? Llora nadie. Y ese nadie se esconde en la sombra acallando su rabia y rogando ser pétalo absurdo que ignore la ausencia. El espacio cubierto de magia se rompe en pedazos, la escalera que lleva a la gloria pierde sus peldaños y, sentado en lo alto del mundo, les dice asustado: "Seguid siendo caricia enfundada y materia de goma, que si el viento robara mi adagio me uniría a ello".
(FALTA TEXTO)
Todos ellos bailando sobre el mismo resquicio de tierra que, aunque no este presente, clavan sobre mi frente las agujas de su agua ligera. Y se llena mi mente de la dulce pecera de nostalgia absorbente y deseo de vuelta, cuando escucho a mi vera la alegría fingida que cada año trae la primavera (última frase plagio de otro).

VERANO y la piedra se pudre bajo el sol pagano. La hoja se seca, la ropa se pierde y el agua se vuelve tesoro tan vil como el oro.
(FALTA TEXTO)
... porque llegado este punto no hay luz, ni gota, ni hierba que se convierta en poema. Que si de alguien fue la idea de idolatrar la estación, fue mía, sí, mía, que me sirva de lección!

OTOÑO, materia intermedia entre luz y tiniebla. La lluvia, siniestra, perfecta, golpea mi puerta. Llanto de terciopelo que me atormenta.

(FALTA TEXTO)

INVIERNO y debajo ya asoma la luz del Averno...

(FALTA TEXTO)
La lápida gris se cubre de blanco, la nieve oculta mi nombre bajo su abrigo y el tiempo, mi fiel amigo, traerá el olvido.
FIN

(((M.P. nunca fue capaz de terminar este poema, pensó siempre que sería su creación perfecta y que para ello, para que fuera perfecta, debía permanecer inconclusa porque lo mejor de todo el pasaje, lo más perfecto siempre, quedo pendiente de ser escrito.)))

Pronto

Espero que nos volvamos a ver muy pronto todas. Os quiero. Gracias por estar ahí.