Mi hijo

Esta noche alguien me ha soñado llevando un carrito con un niño, mi hijo. El carrito era de colores. El niño era muy guapo.

NOMBRE DEL BLOG

Insisto. Escuela de color ha sido un nombre que puse en plan decretazo porque me teníais ya un poco preocupada con tanto entusiasmo. Así que desde esta escuela hagamos una tormenta de ideas con los nombres que queráis y lo elegiremos libre y democráticamente. Dejo aquí esta pizarra para que cada una escribáis vuestras propuestas, numeradas. Para ello, editad la entrada tantas veces como queráis. El día de la lotería de navidad, si os parece, serán las votaciones. Tendremos nombre oficial para 2008 (espero).

1. Escuela de color
2. Alicias y Principitas
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20.
...

septiembre 2

Hoy el aire huele a sonrisas, el sol se ha puesto de gala y las nubes se han escondido, que han tenido un invierno muy agitado. Hace calor, pero ese que da gustito, que invita a acurrucarse a la orilla del lago y tomar un mate con amigos.

Os llevo el sol hasta vuestras casas, en forma de mensaje alado que cruza mares y rompe las distancias. Y os traigo a mi lado, para que con vuestra imaginación abandoneis el gris del asfalto, os pongais la remera de manga corta y mireis hacia el infinito, donde os estoy esperando.

VIVA LA PRIMAVERA LLENA DE LOS MEJORES COLORES

Happy saturday fever

Empiezan las nubes grises del otoño. O del invierno. Deberían entristecernos, pero sonreímos. Es sábado y todo es posible. Escribes porque tienes ganas. Quieres hablar con tus amigas y demostrar que estás a su lado. Siempre. No estás obligada porque te pagan, porque trabajas en ello. Y eso da gusto. Porque te expresas como quieres, porque no hacen falta rigideces del sistema ni florituras reportajosas. Sólo te dejas llevar. Y no hay crítica que valga. Ellas te quieren así, con tus palabras sinceras, que no te darán un premio pero sí te acercarán un poco más a ellas. Así, las primeras nubes tras el veraneo se hacen dulces, como aquellas color rosa de las ferias que carean los dientes de leche de los niños, pero que les alegran su existencia. Ésas son mis niñas, mis chucherías diarias, las que me hacen diabética con su chute de azúcar. Gracias, chicas. Ojalá todo en la vida fuera sencillo, como estar a vuestro lado.

beso

"El mejor beso empieza en los ojos, sigue en la boca y acaba saliendo, en forma de aire a presión, pero suavemente, por una raja de la espalda".

Acurrucar

acurrucarse, según la RAE
1. prnl. Encogerse para resguardarse del frío o con otro objeto.

Columna de Susana Fortes en la contra de El País del 27 de septiembre

Cafarnaún
El vocabulario encierra un código secreto en el que caben todas las probabilidades del misterio. Por eso no hay que extrañarse de que un poema pueda escribirse con las mismas palabras que un informe del Fondo Monetario Internacional. También las paredes de los faros están levantadas con piedras de la misma cantera que las cárceles y nadie se sorprende por ello.

Hay vocablos duros con aristas de mármol que sólo sirven para cuadrar un balance, pero hay otros tan cálidos que una desearía quedarse a vivir en ellos para siempre, como acurrucar, que suena a ovillo de lana y a mañana de domingo con desayuno en la cama. La vida se salva gracias a esas palabras pronunciadas cuando una va descalza por el pasillo con una bandeja, porque es ese vocabulario personal el que nos permite habitar el mundo a nuestra manera. (;))

Julio Cortázar llamaba glíglico a un idioma inventado que le servía para conversar con la Maga mientras caminaban por aquel París de Rayuela de cielo gris y puentes de plata.

En Léxico familiar la escritora Natalia Ginzburg cuenta la historia de la Italia antifascista, en un lenguaje de andar por casa, cosido de bromas y voces que hilan el diario íntimo de una familia y que sólo puede ser entendido con toda su ironía en ese ámbito donde las palabras se ajustan al cuerpo como unos viejos vaqueros moldeados por muchos lavados.

En mi casa, por ejemplo, cada vez que alguien va a meter la pata, se dice: cuidado con el manubrio, desde que un crítico literario me condenó al infierno por emplear mal ese término gallego en una novela.

A Josep Pla le gustaba la palabra cafarnaún, que aunque no viene en el diccionario, encierra una sorna de mucho calado y puede servir tanto para describir el caos que vivió Barcelona con las tinieblas de Endesa como para contar el último capítulo de sus averías ferroviarias o el incendio del Vall d'Hebron. Hay gente que empieza a hablar de sabotaje, pero son personas que han visto demasiado cine negro.

El léxico tiene más que ver con las novelas de espías. Es una clave secreta, como el lenguaje de los faros, lleno de destellos con los que a veces intentamos explicarnos la vida, buena parte de la cual es, en verdad, inexplicable.

Casi me da un vuelco al corazón y no he podido evitar dejarlo por aquí. Acurrucar es bonito. Acurrucarse. Acurruquémonos. Juas.

Zurdazos

Os invito a mis zurdazos

VACACIONES

Partimos en un auto la expedición trasnoceánica. Dos venezolanos corredores de esquí de travesía (Valgame, pana) el guru de la montaña, Víctor, y los dos gallegos radicados en Bariloche. Objetivo, una competición-versus competencia (reargentino) en Chillan, Chile, un pueblecito de montaña con aguas termales.

Atravesamos un puerto de montaña, nevado hasta los topes (si, sigue nevando en primavera) y suavemente bajamos a Chile, donde nos espera la selva valdiviana. Que cambio coño. Los venezolanos no paran de rajar, y obviamente, nosotros no nos quedamos cortos. La carrera no ha empezado y ya nos pisamos unos a otros para tener la primera posición.

El viaje transcurre en risas, birras y charlas sobre esquí, montañas inalcanzables, vivencias particulares y lugares por descubrir. Todos bien apretaditos, rotando sin parar para que el coxis no se nos quede duro.

"¿Por qué no nos desviamos unos kilómetros (70) y nos comemos unos mariscos bien fresquitos". "Che, dale, andate no mas". Estamos en la semana de festejos chilenos, esa extraña celebración que mezcla el triste final de Allende con múltiples actividades, y es que estos chilenos son reraros, parece que les apagaron el fusible el 11 de septiembre, coño, que lastima.

Tras unos vinos, unos erizos y unas almejitas frescas, retomamos viaje. Llegamos a Chillan tan tarde que cuando salimos del auto tenemos que recolocarnos unos a otros para abandonar la postura del ocho. David, el venezolano, toma las riendas y acabamos durmiendo con otros argentinos (unos 12) en una cabaña para 10. Juntitos, para no perder calor, que estos chilenos no frecuentan mucho el uso de la calefacción. Benditos problemas con el gas.

Al día siguiente, reconocimiento del terreno para la carrera (10 minutos) y estampida hacia las termas. Uauuuuuuuu increíble eso de salir hirviendo y sentir que tu cuerpo se te quema con la nieve. Los venezonalos, que capos, aguantan sin salirse del agua. El resto, por turnos, remojamos el body en la nieve fresquita. La gente nos mira "¿de donde han salido estos"?. Por la tarde, presentación del recorrido y ataque al canapé. La primera vez desde que llegamos a Sudamerica que probamos algo parecido a nuestro jamón. "Vienen o que?" dice Víctor, el gurú, antes de quedarse atrapado la pata. Cuatro bandejas que vuelan antes de que nadie pueda decir ni mu.....mucha experiencia canapetera vi por allá....

LA CARRERA

10 de la mañana. 80 corredores. Nervios, carreras. Unos suben y bajan para entrenar. Son los futuros ganadores. Otros colocan los números en las rodillas en los cascos, en la mochila. Muchos ánimos. "che, buena suerte, pasalo en grande". "¿donde empieza la carrera"? "¿tenés papel?, justo ahora me entraron las ganas que estuvieron escondidas tres días". Yo tengo el 68, lastima, uno mas y compito con el "numero".

Todos preparados en la parrilla de salida. Un chileno comienza la cuenta atrás. "No se oye"..."Quien sale primero", risas nerviosas, miradas a los lados. Las chicas se dan la mano y se hacen una foto justito antes del pistoletazo. "Vinimos a divertirnos", no lo olvidéis.

Pum, salen disparados como alma que lleva el diablo y en la primera curva ya ni los veo. Mi respiración se agita y decido que la mañana es estupenda, que estoy de vacaciones y que he venido a disfrutar. Poco a poco voy tomando el ritmo y dejo que mi corazón se recoloque, abandonando la oreja donde late con fuerza para volver a su lugar natural, el pecho. Poco a poco, van pasando los kilómetros y voy ganando posiciones. Coño, que increíble, paso a pibas y pibes y me voy sintiendo mas fuerte, mientras sigo disfrutando. Iñaki debe andar bien lejos, ni le veo, y me acuerdo de lo que ha dicho "tu puedes".

Me dejo llevar y disfruto, tanto, que me olvido de que estoy en una carrera. De repente, un paso técnico. Ocho ti@s atrapados en una cola interminable, y tomo la tangente. De algo me tiene que servir la experiencia ¿no?

Una curva y otra mas, y cada vez me siento mejor. Tercer puesto de control, uno mas, y casi estoy arriba. Joder, ¿ya pasaron 8 kilómetros y 1000 metros de desnivel? llego al punto final de la subida y me avisan, "estas entre las primeras". Quito las pieles, engancho los esquís y me lanzo endiabladamente rápida por la pista. Maldita miopía, y..."quien coño puso la señalización de la carrera (naranja) del mismo color que el resto de las balizas de la pista"? no importa, sigo bajando, pensando que si me caigo, la hostia va a ser buena, pero si no....

"Vamos Silvia, vamos". Karina, la campeona, me anima desde la llegada. No me lo creo, lo juro, paso la meta y me dicen, "chedaste tercera (es que los chilenos hablan con la che)". Joder, la leche, que me da algo.

Me quedo esperando al rubio, que tarda y tarda en llegar. De repente, baja un pibe argentino y nos cuenta. "Iñaki y Edgard (venezolano) se quedaron ayudando a la promesa chilena, que le ha dado una pájara que le ha dejado para atrás". Ese es mi rubio, el mejor. 15 minutos después aparece y me siento bien orgullosa. Eso es la montaña, y lo de mas, esta de mas.

Reparto de medallas, subo al pudium (joder, no recibía una medalla desde que gane en baloncesto allá por el pleistoceno). Saco un cartel porque hoy es el cumple del abuelo, que coño, el si que es un campeón. 88 tacos y como una rosa, eso es ganarle a la vida.

Iñaki y Edgard, también reciben un premio. A la Ética Deportiva, el mas valioso de todos.

QUE GRAN DIA.

Terminamos por la noche, con pisco, yo sin parar de hablar (¿que raro no?) y mas pedo que ni Alfredo. Que nos quiten lo bailao.
Al día siguiente somos el equipo basurilla....al que no le duele el culo, tiene la panza mal, o un reglazo de impresión (el mio, obvio). ¿A quien le importa? lo estamos pasando tan bien que hasta los dolores se olvidan.

Para cerrar el viaje, terminamos subiendo otra montaña. El Casablanca, no vimos a Bogart ni a Sam, pero el paisaje nos embriaga lo mismo que aquella famosa canción. "Tocala de nuevo, Patagonia".

De vuelta, nuestra casa, nuestro hogar y nuevos huéspedes con quien compartir.
Que siga la vida.

PD: os quiero nenas y pronto os achuchare. Verde, que te quiero verde.

PD2: Voto por el viajecito. Donde sea, aunque sea por Madrid.

YA ESTOY AQUÍÍÍÍÍÍÍ!!!!!!

Jueves. Dos de la madrugada. En el coche por una M-30 soterrada. Salida a la A-5 a 80 kilómetros por hora. Un cuarto de paracoches en la vía. Poco más adelante, el auto siniestrado. Centímetros después otro turismo y tres chavales que empujan. Decelero. Presiono el botón. Bajo la ventanilla. "¿Puedo ayudaros en algo?". "¿Qué?". "Que si puedo ayudaros en algo?". "Podrías llevarnos hasta el final del túnel, que nos espera mi padre". "¿Cómo? ¿Que empuje vuestro coche con el mío?". "No. Que nos lleves a nosotros". "Bueeeenooo....". "Cuidado. A ver si te van a dar a tí también". Me hago a un lado. Miro por el retrovisor. Matrícula de Valencia. Uno de ellos se enfada. Golpea el volante. Sospecho. ¿Y el conductor del otro coche? Sigo adelante muy despacio. ¿Por qué no llega el padre hasta el interior del túnel? ¿Vive en Madrid pese a ser de Levante? ¿Y qué van a hacer con el coche? ¿Cuál es el motivo de no llamar una grúa? Presiono con el pie derecho. Acelero. Me incorporo a la A-5 y salgo a la superficie. Imagino las caras de los tres posadolescentes al ver que la cívica ciudadana que ofreció su ayuda se marcha sin mediar palabra. Sigo camio a casa. No me arrepiento. Pienso en la peor posibilidad posible: una chica ofrece su coche a tres jóvenes tras sufrir un accidente, se montan, la amenazan, la violan, la matan, la entierran..... Soy lista. Sobreviviré.

pd: hola guapas!

Un poquito lo peor

Soy la única soltera del grupo. Así que voy a permitirme la licencia de usar esta escuela para decir que los tíos, si, si, en general, son un poquito lo peor. Y que no hay que preocuparse tanto por ellos, que ya son todos mayorcitos, coño.
Queremos crónica del fiestorro de ayer...
Y por cierto, felicidades linda ranita...los 34 te sientan fenomenal en los madriles.
El de seguridad del Condeduque me tiene fichada ya de por vida. Si el otro día fueron naranjas, hoy he pasado por el escáner una cafetera que llevaba dentro del bolso...

Al abordaje

Un paso al frente, creo. No hay arrepentimiento, sólo incertidumbre. Una colonia vallecana de vecinos en ruinas, la fiesta del PCE, el show del Pocero, la agenda cultural, la Asamblea de Madrid... ¿Qué hago aquí? Siento el miedo de la madre que agarra la mano de su hijo, pero me parezco más al niño, que no saborea. Entre tanto, discuto. Cosota blanca está huérfano de madre. Echo rayas en mi guarida. Me ilumina la tele. No quiero ver más allá. El futuro es mañana. Nenis, al fin me desnudo en el ciberespacio. Es el desvirgamiento. Algo más fluirá. De momento, soñad...

Copenague vs. Liverpool

Se me ocurre que para dar la bienvenida a nuestra nena pródiga, podríamos, yo qué se, qué se yo... irnos a Copenague o a Liverpool. Easyjet tiene vuelos i/v a 60 euritos. Cualquiera de las dos ciudades estaría bien visitar juntas. Tendríamos que hacernos un viaje nenil. Ya se que es difícil coincidir pero...podríamos intentarlo...no se...se me ocurre...que estaría genial.

En Liverpool iríamos a The Cavern, bareto mítico donde los Beatles tocaron muchas veces allá por los años 60.

En Copenague, haríamos de vikingas y le daríamos un poco de conversación a esa sirena tan solitaria, emblema de la ciudad. También podríamos ir a algún concierto de Efterklang, a los que les he cogido prestada la bonita y colorida portada de su último EP, Under the Giant Trees, y así los descubrimos entre todas, que yo me los he encontrado aquí por casualidad.

Mar El poder del Mar

Dices que vengo que voy Que siento, que escucho, que pertenezco Que sirvo para mucho Que me estremezco Que mi mirada es limpia, suave como la brisa Que sientes el deseo de tenerme cerca Que te distancias, por miedo a perderme Que el barrio es más hermoso desde que aparecí Que soy la flor, que alumbra tu jardín El viento que se lleva a la señora luna para que luzca el sol Mi amor, hoy sólo quiero decir Siento lo mismo por ti El mismo sentimiento por ti Que sí Que sí Que bien Que me encanta escucharte Adoro sentirte, verte, moverte Y sorprendentemente de pronto, haciéndote cosquillas en las rodillas Que sí Que sí Que bien Que me encanta escucharte Adoro sentirte El barrio es más hermoso, desde que apareciste Que hoy luce el sol en mi corazón Mi niña mi amor, mi rayo de luz El camino que lleva a tu casa, es mi alegría. La primavera ha llegado a la ciudad. Y no sabes lo bien que me sienta, mamá. Los días tranquilos, transcurren serenos Tus pasos, los míos, peinando el sendero. ¿Quién dijo que los muertos no iban a resucitar? Hoy llego más puro que el agua mineral Tu cara, tu casa, tus ojos sonriendo en mi cara. La brisa, la mañana, el sol por la ventana. La calma, caricias, tu respiración Resuenan campanas desde el comedor Las nubes, el cielo, y pasa un avión Dibuja una línea blanca, algodón tu almohada, tus ojos, tu mirada Estoy en tu casa, adoro tu casa Cambio de color Pasa un avión, traza una línea, ahora de plata De plata, la medalla del subcampeón Hoy gano, tú ganas, ganamos los dos ESTO NO SE PARA

Preciosa. Son Facto Delafé y las Flores Azules. Y nos ponen de buen rollo. Sí o Sí.

cien días

Cien días son el tiempo necesario para que alguien que te ve todos los días (sin convivir contigo), se de cuenta de que ya no estás. Viva o muerta.

colores

Estamos cuatro de los seis colores, desde más allá del final de Madrid, tirando líneas de arco iris a una playa del Mediterráneo y a unas montañas del otro lado del Atlántico...

Venga, animaros todas, las otras cuatro que quedan, que tenemos una paleta llena de colores esperando sólo para nosotras, y un montón de cosas que aprender, y así de cosas que contar, y toda la paciencia del mundo para escuchar, y mazo de cosas de las que reírnos... Estáis llegando tarde a clase, y ya no tenemos edad para andar de pellas... Vamos, vamos, venga, venga, que luego es tarde.

gatos y este otoño

Hay dos inquilinos nuevos en los tejados del centro de Madrid. Por el momento verán todo a través de un cristal. Todavía se tienen que acostumbrar a ese mar de tejas y antenas. Primero tienen que salir de sus nuevos escondites, sean cajones o rincones. Mientras se deciden, y desde hoy mismo, este otoño es el de las buenas noticias. El de las noticias que te hacen abrazar a la gente, sonreír con todas tus ganas y dar gracias porque alguien más vendrá a poner color.... Igual los gatos se aventuran a salir de casa en pleno invierno.

Me voy que alguien grita TIAAAAAAAAAAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!

desde ese satélite

Llego tarde a este curso escolar, pero llego tarde por pura necesidad.

Ya estoy en casa, en esa que se ve desde ese satélite que me enseñó el otro día mi hermano. Traigo un nuevo color, para aprender un montón de cosas, escuchar hasta quedar zumbada y enseñar alguna forma de sonreír que aprendí yo sola.

Mañana más y mejor. Aunque luego es tarde.

naranjitas

En el super no hay naranjas de zumo. Entro en la frutería del barrio y me llevo dos kilos de color naranja en una redecilla por 3.55 euros. Una pasada. "No me hace falta bolsa, gracias". Paseo por la calle con las naranjas penduleando en mi brazo. Entro a un bar y las dejo en la barra. "¿Me das un vaso de agua, por favor?". No se si ya no se estila eso de pedir vasos de agua en los bares. A mi me parece infantil porque lo hacía cuando era pequeña. Pero también con treinta años la sed puede perseguirte por la calle. La sed, podríamos decir, no tiene edad. Bueno si, dicen que cuando se es demasiado viejo ya desaparece, y es uno de las pistas que inducen a pensar que esa persona está en las últimas. En fin. Bebo solo medio vaso de agua, porque está helada. Y marcho con mis naranjitas. Me cruzo a una madre y a su niño, de unos 3 añitos. El niño come unos caramelos y la madre le dice "Saboréalo. No tengas prisa. Saboréalo". Sabio consejo, que yo recordaría a mi hijo durante toda la vida y con todas las cosas. Saboréalo. Todo. Todos los caramelos y todos los momentos. Todas las personas, todas las canciones. Hazlos intensos. Me fijo en que la madre y su hijo van cogidos de la mano no porque el niño tenga miedo. El miedo lo tiene la madre. Y se agarra a su niño y no lo suelta. Y esto pasa a todas las madres con sus niños. Los niños protegen. Me enciendo un cigarro y me siento en una silla de la plaza de Guardias de Corps. Y siento a las naranjas en la otra silla. No me dan mucha conversación pero colorean. Acabo el pitillo, paso mi bolso, y también a las naranjas, por el escáner del Conde Duque. Me intriga, me gustaría ver la imagen que el guardia de seguridad ha visto. A juzgar por su cara, son las primeras naranjas que van a la biblioteca municipal. Las primeras que pasan por su escáner. Ahora me preocupa si los rayosX las habrán desprovisto de sus vitaminas...o algo peor.

globos de colores

Una hilera de globos de colores ha quedado abandonada en la calle Amaniel. A merced del viento que provocan los pocos coches que pasan ya a estas horas por aquí, los globos se sienten perdidos. Después de la fiesta nadie quiso llevárselos y ahora adornan el asfalto. Algunos se esconden, miedosos, en los bajos de los coches. Otros, tímidos, tratan de pasar desapercibidos ante la gente que va calle arriba o calle abajo tratando de afrontar que acaba el fin de semana. Distintas actitudes con los globos. Un chaval pasa y no puede evitar lanzar a uno de ellos, al rojo, una patada. Con la patada el cordón se desata y los globos dejan de estar en cuadrilla para bailar a su bola en el paso de cebra. Una chica pasa y no puede apartar su mirada de ellos hasta que los ha dejado varios metros atrás. Los globos de colores dan un toque mágico a la noche de domingo, a la calle, y al barrio. Un treintañero, les pone música con su mp3 y no puede evitar pisar uno y reventarlo. Los otros, que ya estaban lejos de su compañero, se apartan aún más. Yo les hago fotos. Mientras, se dispersan entre los huecos que hay entre los coches. Supero el momento en que se me pasa por la cabeza subirmelos a casa. Decoración urbana. La dejo en paz. Me doy una vuelta a la manzana y cuando vuelvo sólo quedan un par de cadáveres de goma azul, y el cordón. Miro bajo los coches y ni rastro de los globos. Igual se han cambiado de calle. Igual se han cambiado de barrio. Igual se han ido a descansar, porque para los globos, como para mí, empieza el fin de semana.

escuela de escuchar

Un día de mayo, en la contra de El País, Juan Cruz escribía esto:

Todos hablan y nadie escucha. Ahora, con los ordenadores, tú les hablas y ellos siguen mirando los ordenadores. Se ha sincopado la comunicación: "Aquí, allí, no, sí, déjame en paz"..., monosílabos enigmáticos acaban con todo. Se ha establecido en la sociedad la técnica de la adivinanza.

Antes te miraban mientras te escuchaban, y eso te daba una pista sobre lo que estaban pensando. Ahora las miradas van a un punto fijo, y tú no te enteras de nada.
En las campañas electorales es donde esto se da de manera más dramática: todos miran a un punto fijo, el contrario, a ver cómo lo tumban. Y lo tumban a veces con palabras. Un candidato dice de otro lo que nunca pensaría de su peor enemigo, pero está en campaña electoral, y el insulto está escrito en los prontuarios. Sólo miran a los ojos desde las vallas electorales, y a veces ni eso: miran a la urna.

El otro día me fijé en un caso extremo de incomunicación, en Madrid, en el debate televisado de los candidatos a la alcaldía de la ciudad. Sebastián, el candidato socialista, se sintió impelido a entregarle un papel a Gallardón, su oponente popular, que ya parte con la ventaja de ser alcalde. Sebastián agarró el papel, lo ponderó en el aire y se dirigió a pie a su adversario; éste, a todas luces irritado por esta irrupción extemporánea en el aire que respiraba, le indicó con sequedad visible a su interpelante que debía dirigirse al moderador: "Para que él reparta ese papel". De su contrincante, ni el aire, y no sólo ni el aire, ni la proximidad más remota. Después aparecen en fotos, se saludan, se dan la mano, pero cuando tienen ocasión les niegan hasta la recogida del folio.

Hay un libro magnífico (Sobre la lentitud, Pierre Sansot, Tusquets) que ilustra bien sobre esta interrupción conversacional (¿conversacional?) que padecemos. Dice Sansot: "Recibir, mostrarse capaz de recibir, requiere tanta iniciativa y generosidad como dar, hasta el punto de que los egoístas, los enfermos del intercambio, no sabrán nunca escuchar". Nos forraríamos si pusiéramos una escuela de escuchar.

Empieza un nuevo curso y se abre una nueva escuela. Aquí nos escucharemos, nos achucharemos, nos estrujaremos y nos sonreiremos. Estemos donde estemos, podremos abrir una ventana a esta clase, con pizarra, pupitres, cuadernos a estrenar, lápices, plumas... para quien quiera enseñar algo. O aprender algo. A ver si se nos da bien, tenemos todo un año escolar por delante.

La nuestra es una escuela de escuchar, y además, con rotuladores de colores. Suena el timbre, todas a clase!!

desde las nubes

A mi, me podéis ver, desde esta nube. Sube.

Y al resto?